Jacopo Fo: buone notizie - vignette.

Carissimo Jacopo,

Mi chiamo Serena ed ho quasi 32 anni. Ho appena concluso un Dottorato di ricerca in Iberistica (che roba è? Boh, diciamo che ho studiato storia, lingua e letteratura di Spagna, Portogallo ed America Latina. Utilità pratica? Nessuna) ed è da dicembre che non percepisco più un euro, sia sotto forma di borsa di studio, sia di stipendio.
La mia storia non è molto diversa, credo, da quella di molti miei coetanei.
Ho dedicato alla studio la maggior parte della mia vita, sempre con risultati soddisfacenti (talvolta persino notevoli), ottenuti sempre col minimo sforzo possibile.
Questo ha fatto sì che io potessi contemporaneamente lavorare, in modo tale da pesare il meno possibile sulle spalle dei miei genitori, che non sono poveri, ma nemmeno ricchi (2000 euro al mese in due, ora che ci penso non sono ricchi proprio per niente, tranne che nello spirito).
Ho quindi iniziato a fare la cameriera all'età di 14 anni. Solo d'estate, ovviamente, ed escludendo il mese di agosto, durante il quale andavo in ferie coi miei.
Però mi piaceva, un po' perché potevo stare a contatto coi grandi, un po' perché mi sentivo già un po' indipendente.
La cosa è durata durante tutto il periodo scolastico, a fasi alterne.
Con l'università, invece, ha iniziato ad essere più che un passatempo.
Ho iniziato a fare la cameriera in un pub un mese prima dell'inizio delle lezioni, e non ho più smesso, alternando lavori stagionali a contratti part-time a, ovviamente, lavori in nero.
Una volta laureata in Lingua e letteratura spagnola, ho trovato un lavoro che coi miei studi c'entrava ben poco, ma che mi piaceva da morire: la libraia! Che gioia passare le giornate in mezzo ai libri, forse meglio che in biblioteca perché potevo parlare a voce alta e discutere di libri con clienti e colleghi.
Ma vendere libri di questi tempi non è proprio un grande affare, perciò alla scadenza del contratto mi hanno presentato due possibilità: o il licenziamento, o il trasferimento nella nuova libreria che avrebbero inaugurato di lì a poco a Bologna. Mi sono detta "perché no?" e mi sono trasferita.
Vita nuova, amici nuovi, tutto bello.
Poi, la Fortuna. Leggo per sbaglio un bando di concorso per una borsa di studio di dottorato e decido di provare. Così, senza neanche studiare, con una lingua che non parlavo più da tre anni e con poche ore di permesso dal lavoro.
Vinco.
Arrivo seconda, borsa di studio di tre anni, 800 euro al mese. Non è l'America, ma mi pagano per studiare e la cosa mi sembra meravigliosa.
Mi licenzio e mi lancio nella vita accademica.
Pessima idea.
Le mie ricerche vengono tutte rifiutate ("Perché studiare la letteratura contemporanea quando ancora sul '700 hanno scritto così poco?". Un motivo ci sarà, avrei voluto rispondere) e alla fine mi riduco a scrivere tesine tristissime, che nessuno fuori dalla commissione leggerà mai e che non serviranno certo ad arricchire chicchessia.
Mi ritrovo a pensare con amarezza che quella borsa di studio poteva essere data a uno studente di medicina che magari, chissà, annaffiando un girasole con la grappa trovava la cura per il cancro.
Triste, tristissima, ho portato a conclusione la mia missione, tra umiliazioni e scene che sarebbero perfette per una puntata di Report sulla mafia universitaria, continuando a lavorare saltuariamente (ma in nero, ovviamente: un dottorando non può lavorare. Come se uno potesse campare con 800 euro al mese) e assistendo anche alla chiusura della mia vecchia libreria, e con lei delle mie speranze di tornare dai miei libri.
Ed eccomi qui.
Ho percepito l'ultima borsa di studio (di 1000 euro per questo ultimo anno, grazie ad un fantastico colpo di coda dell'ex ministro Mussi) a dicembre, e da lì, il nulla.
L'università non mi ha insegnato alcun mestiere, né abilità. Sono troppo vecchia per un contratto da apprendista, non ho esperienza per essere assunta in un ruolo qualsiasi.
Oltretutto, ho scelto il peggior momento storico degli ultimi 70 anni per rimanere disoccupata.
E non è perché ho troppe pretese.
Non mi assumono neanche più come cameriera o commessa, perché un apprendista costa meno. A raccogliere la frutta assumono immigrati che prendono in un giorno quello che io dovrei riscuotere in un'ora.
Le agenzie interinali sgranano gli occhi e mi chiedono cosa so fare. Io non so rispondere, so solo che ogni cosa che ho provato a fare mi è sempre riuscita, e piuttosto bene, direi. In tutti i posti di lavoro dove sono stata ho sempre risolto le emergenze senza difficoltà: assenze di colleghi, black out, poveracci sorpresi a rubare coi quali ho barattato il mio silenzio con la restituzione del maltolto e la promessa di non farlo più (vebbè, uno ci prova...), malori vari, computer che saltano, clienti isterici...
Ho un carattere difficile, ma su di me si può contare: non credo di aver mai deluso le aspettative di nessuno. Tranne le mie.
Ma tu dirai: e io che c'entro? Boh, non lo so. So solo che se non trovo un lavoro entro due settimane dovrò lasciare Bologna e tornarmene dai miei, con il mio sacco pieno di pive.
Non riesco a capire come sia possibile che io non possa lavorare in un posto che mi permetta di indignarmi e lottare per risolvere le cose che mi fanno arrabbiare. Non parlo delle Grandi Ingiustizie, ma di quelle piccole: gli sprechi, i diritti dei consumatori calpestati, i piccoli cambiamenti che si potrebbero fare con facilità (quanti ce ne sono sul tuo blog!) e non si fanno. Possibile che non ci sia nessuno pronto a scommettere su di me? Perché nessuno sfrutta i miei ideali e la mia indignazione per un suo tornaconto economico? Tu che te ne intendi, esiste un modo per mettersi in vendita senza vendersi?
Che bello se trovassi un lavoro etico, soddisfacente, di quelli che vai a letto distrutto, quasi sempre un po' frustrato, probabilmente, ma a testa alta!
Ma a questo punto potrei dire "che bello se trovassi un lavoro!" e punto.
Oppure dovrò scendere a compromessi e tornare in quel ristorante dove il proprietario mi paga in nero e mi tocca il culo.
Il rischio più grande è che l'accumularsi di tanti piccolissimi fallimenti, senza neanche uno che sia talmente grande da farmi urlare "Basta!", mi renda una persona peggiore.
E allora ho pensato di scrivere ad un ottimista, e chissà che non mi porti fortuna.

Scusa lo sfogo, ma non credo in dio e quindi non posso nemmeno pregare.

Grazie per Cacao, è la mail più piacevole che mi arriva ogni giorno, specialmente in questo periodo, e mi lascia aperta un po' di speranza.

Ti abbraccio,

Serena